В ноябре — ты научилась у деревьев отпускать старое…
В ноябре — ты восхищаешься женственным запахом хризантем…
В ноябре — звёздные, светящиеся ночи переходят в пасмурные дни…
В ноябре — земля пахнет листьями и шаги твои неспешные…
В ноябре — ты готовишь тыквенный суп, шарлотку и глинтвейн…
В ноябре — вечера длинные и уютные в кругу твоей семьи…
В ноябре — огоньки камина заглядывают в твою Душу…
В ноябре — ты читаешь и перечитываешь сказки осени, разбираешь слова на живые буквы, которые создают Чудо прозы.

Осенью деревья в парках присматриваются к людям…
Они собирают их истории и прячут между листьями.

Люди позволяют себе плакать по-разному. Есть люди, которые плачут внутренними слезами, их не видно. Такие слёзы очень болезненны, они не вытекают. Остаются внутри.

Она плачет, когда вспоминает маму, которой нет рядом много лет, плачет, когда уже не выдерживает. Когда в ней прорастает безысходность, как терновник и она чувствует, как колючки-ветви пытаются выбраться наружу и разрывают ей кожу. От боли её слёзы превращаются в дождь…

Такие слёзы, как дождь в жаркий день, после которого дышать можно глубже и легче…

Была на выставке полотен у 83-летнего друга-художника.
Смотрела на его картины, казалось видела, как он наносит краски на холст, и краски будто ветром относят скрытый смысл … В его картинах красок немного. Но высокая концентрация, густая сущность. Много цвета? Нет. Много красок мира, радости и силы духа.

Неужели, чтобы так много видеть необходимо быть в мудром возрасте?

Сегодня воскресенье. Она проснулась и подошла к окну понаблюдать фантастические трансляции… Между деревьями дул ветер, серые облака цеплялись за крыши домов, минута — другая и они прольются дождём.

Она улыбалась и просто благодарила Бога за новый день. Не беспокоясь ни о чём.
…
И когда дети обнимали своими тёплыми руками её шею, она смеялась и смаковала сладкие мгновения утра…

Есть одарённые люди, которые рассыпают жемчуг мудрости, чтобы мы не заблудились в мелочах материальных благ и не утопали в зависти и гневе.

В декабре за несколько дней до Нового Года я приезжала к бабушке. С порога снимала верхнюю одежду, мыла руки и садилась на кухне, чтобы наблюдать за её магией у плиты. Бабушка всё делала молча, было такое впечатление, что она прислушивается к моим мыслям…
Так это, или не так, но она всегда разгадывала мои тайны и всегда находила для меня лекарство, если видела, что я чем-то обеспокоена. Мёдом на сырниках склеивала кусочки разбитого сердца; изголодавшуюся Душу подкармливала брынзой на картофельных кнедликах; омывала компотом из сухофруктов подтёки от внутренних слез.
Она частенько проводила тёплыми руками по моим золотистым волосам и улыбалась уголками губ. Так искренне и с такой любовью. Наливала мне в стеклянную чашку чай и говорила: «Пей, моё солнышко, липовый цвет, он от сердечных бед».

Я не знала, что на это ей ответить, нежность так щемила в груди, а слова невозможно было произнести вслух…

Перед Рождеством я выезжаю на охоту, на блошиный рынок в надежде найти винтажные вещицы, которые являются красивым декором в доме. Для себя выделяю небольшой бюджет и стараюсь максимально удовлетворить свои потребности…
На рынке можно увидеть всё: старые пластинки, винтажные статуэтки, посуду, мебель, картины, украшения… Среди всего этого я увидела привет из детства музыкальную шкатулку с танцующей балериной. Как я мечтала о ней в детстве! Такая шкатулка была у моей тёти, но я стеснялась у неё попросить шкатулку в подарок, и писала об этом желании в письмах Деду Морозу.
Мы становимся взрослыми, а детские желания никуда от нас не уходят. Я могла купить эту шкатулку внутреннему ребёнку и тем самым закрыть этот гештальт. Но… в том далёком детстве она у меня так и не появится.

Осень укрыла скамейки рыжими листьями.
Грустным звуком уходящего времени…

Всё плохое метель заметёт,
и на холсте жизни будет только чистота,
Свет и Добро…
А дальше — работать с мольбертом…

В феврале в её городе всегда идёт дождь. Она не любила носить зонт, думая о том, что дождь всё-равно попадёт под зонт… Но сегодня был другой случай, она торопилась, прошла несколько шагов и увидела на мостовой огромный красный зонт. Взяла зонт и держа его обеими руками, как Мэри Поппинс «полетела» по своим делам.

— А можно к вам? — услышала неожиданно со стороны.
Перед ней стоял мокрый, как ливень, парень. Улыбаясь, они бок о бок шли под дождём, а огромный красный зонт хитро подмигивал облачному небу…

Это сообщение посвящаю всем, кто находится вдали от родного дома в канун Нового Года, вдали от своих единственных в мире близких людей. Я знаю совершенно точно, — пройдет ещё совсем немного времени, и вы обязательно встретитесь. Потому что, когда мы по-настоящему любим — преграды отступают и само Время становится нам подвластным!

Творческие (литературные) сайты это водопады слов и мыслей, реки текстов, океаны комментариев, которые формируют книги виртуального бытия.

Наши действия необходимы нам самим. Почему так происходит?

В жизни меня окружают люди, которым я не рассказываю о себе, исключением является моя семья.
Для меня нормально решать свои проблемы самостоятельно. Всё просто не хочу никого загружать… Если рядом кто-то из моей семьи я скажу о проблеме. И для того, чтобы чувствовать себя сильной, более уверенной в себе, пишу миниатюры. Пишу на нескольких языках.

Иногда текст миниатюры — рассказ о себе …

Есть мысли, которые необходимо прочитать. Есть мысли, которые необходимо написать. Свитки мыслей своих и чужих мы постоянно отматываем и сматываем.
Возможно, что Читатель не всегда понимает наши мысли. Но всё равно мысли имеют ценность. В каждой мысли код времени.

И если рядом с вами никого не будет, можно читать время с каждой страницы только себе.

Сегодня воскресенье. Она проснулась, посмотрела в окно, и её сны растаяли в белом утреннем свете. За окном плавно падал снег, ложился белым полотном на землю… На горизонте расплылись акварелью очертания гор. Окно в пол, и Она любовно скользила взглядом по подвижному снежному кружеву за ним…, попробовала ногой воздух на ощупь, он был прохладным. Затем выскользнула из-под одеяла надела белые шерстяные гольфы… На носочках прошла в кухню запах Арабики прогнал остатки сна. Доносился приглушенный звук музыки.
Он любил откинуться на спинку мягкого кресла, спокойно пить кофе и листать газету. Он подошёл к ней, крепкая рука обняла за талию, её колени смягчилась от нежности…

Они стояли молча…

Дорога «туда-обратно» один маршрут, но разные эмоции и чувства. Обратная дорога — возможность побыть наедине с собой. Подумать о любви, найти ответы на многие вопросы. За что мы любим другого человека? Может быть за то, что есть в нас самих. Различные части себя. Но очень важно, когда другой человек тебе разрешает просто быть. Со всем своим опытом, ошибками и шрамами…, быть без оценок, осуждений, ожиданий. Именно с таким человеком хочется остаться рядом … навсегда. Уступить место, только не в автобусе, а в своём сердце.

Зима пришла в наш город … снег проник под крышу, снежинки липнут к стеклу, будто просятся в дом. От зимнего холода согревать себя буду мягкими шерстяными носками, пушистым свитером, горячим чаем с шоколадным печеньем и ароматным мёдом, что так сладко пахнет летом…
Рыжую кошку посажу к себе на колени, и до ночи послушаю, как она тихо мурлыкать будет свои удивительные сказки …
Уют и тепло в свой дом приму. Несколько сухих поленьев в огонь подброшу и послушаю их нежный треск… Буду смотреть на огненные узоры и искры …, лениво улыбнусь зиме за окном…
И мечтать буду, впитывая тепло телом, сердцем и душой.

Аниела выходит из дома, осторожно расправляет крылья.
Перед выходом она хорошо вымыла крылья и натёрла их бархоткой с жидким кремом, чтобы они блестели. У неё есть много кремов, и она всегда тщательно подбирает запахи. Сегодня она выбирает ароматный крем, его густой цветочный запах напоминает ей о летнем буйстве красок. От густого запаха перехватывает дыхание, она глубоко вдыхает воздух, и отрывается от земли… Летит высоко, её белые крылья переливаются на солнце, летит медленно, ей сегодня некуда спешить…

Иногда нам снится, что мы летаем…

Запахи разных трав соблазняют её, смущают и удивляют, щекочут ноздри сотни оттенков запахов: сладковато-приторные, лимонно-тоскливые, горьковато-душистые…Шалфей, мята, розмарин, эстрагон, базилик. Из многочисленных запахов, слившихся в один, выделяется мятный — острый и холодный, как нож. Она закрывает глаза и вспоминает листья мяты, холодные и шершавые на ощупь. «Это оркестр запахов, — думает Она, — и запах мяты самый яркий».

Зимой — накануне Рождества запах ветра, еловых веток и мандарин. На улицах города запах кофе и шоколада, многочисленные ярмарки в праздничном освещении с запахом глинтвейна.

Но главный запах — это запах её дома: чистота и уют с ароматом свежей выпечки…